Súcubo

Cuanto más pienso en mí mismo, más me desespero por estar contigo... es amor? es egoísmo? no se que es, pero me muero...

Todo cuanto hago al día tienen como único propósito; recordar, como un flamenco, vuelve en invierno a las eras; y el niño juega contento, viendo en el zoo a las fieras; pongo en marcha y llego al fin a confirmar este reto.

Una pluma vuela errante por mi despistado semblante, más libre es de su hacer, en los espacios delirantes, pues no voy yo a deshacer, ese continuo dislate...

Un minuto a todas horas recomienda mi doctor... para no tener furor, de la distancia encontrada; para contigo, mi amada...

Juega la libre ilusión, de tener mucha afición, de los juegos de tunantes; ya que toda reflexión, sobre este tema en cuestión, es ya cosa de mangantes...

Ese pequeño roedor se alimenta con pasión de los dueños de ilusiones de quienes ponen en ellos datos, timbres... como locos de remate...

Una ilusión, una canción... todos juntos a un son... vaya, pobre, libre, lelo, infante...