Revisaba todos y cada uno de los bolsillos de todas esas cosas que a lo largo de la vida van forjando un buen bolsillo; me hizo pensar en la fábrica de posibilidades, que podría llegar a ser, simplemente, con la repetitiva intención de la realidad...
Como muestra un botón... un botón forrado de tela y con una base metálica donde engarzar una ilusión... un vestido de grandeza inmensa y absurda disconformidad...
Un alambre retorcido donde prender las penas, para pesar de los menos... con orín de los años pasados en compañía de la desgracia... de la refutada e incombustible hazaña de las maniqueas formas de deriva surrealista...
Una llave, esa llave que de tanto abrir puertas se ha cerrado a la razón y al corazón... fría, distante... incorrupta y muda...
Un retal de tela firme que de tanto estirar esfuerzos de consumación eurípida, da al traste con los vientos de la lozanía de dueña del traje de quien desprendió su ser...
Una semilla de candor latente, que espera el agua y la corrupción de su inmensidad para evolucionar a una sequedad de miras irresistible... un parto de angustias y dureza sórdida... rompiendo formas y estándares para dar con sigo misma en el olvido del nacimiento de un nuevo ser...
Una pluma... una pluma de empaque y rígida estampa con entrelazados y minúsculos filamentos de entrecruzada irrealidad, manto de ácaros y pulgas ardientes por recuperar el ser que les daba la vida... de momento mueren en calma y tibieza...
Un mechón de enjambres de pelambreras nubias; partes de un todo boscoso, deslocalizado, por un tirón...
Hebras de tejidos nerviosos de seres antes venerados y ahora perdidos, girados; pálidos, desvividos...
Líneas al viento, y luego... el tiempo...
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